René Barde, Schriftsteller
1901 - 1963

             Als Kind kannte ich René Barde am Ende seines Lebens. Wir wohnten im selben Gebäude in der Rue Ernest Renan in der Nachkriegszeit in Paris.....
                      Mit seiner leicht gewölbten Silhouette, seinem patriarchalischen Gesicht mit hohlen Wangen, an denen ein grauer Bart nagt, seinen alten dunklen und unpassenden Kleidern war er mir eine vertraute und beruhigende Gestalt. Wir überquerten uns auf der Treppe, als ich über meine drei Stockwerke lief, und er kämpfte sich mit seiner schwarzen Wachstuchtasche am Ende seines Armes zurück zu seinem Dachboden. Um Atem zu holen, musste er oft anhalten und mit einer Hand an der Rampe festhalten. Seine Brust schwoll an und entleerte sich wie ein Zwickel, er konnte nur mit einem Lächeln auf meine Erlösung antworten, das ich unter seinem grauen Bart erahnte.
           Dann nahm ich ihm seine Tasche ab und stürmte ihn bis zum sechsten, um ihn an seiner Tür abzusetzen, während er seinen langsamen Aufstieg fortsetzte. Manchmal bat er mich, zu warten und ließ mich ein Stück Zucker aus einer kleinen runden Metalldose auswählen.
                     In meinen späten Teenagern wurde ich mit seinem Dachboden unter dem Dach vertraut. Ich war neugierig auf dieses winzige kleine Zimmer ohne Heizung und graue Gipswände. Zwischen dem Käfigbett, das die Hälfte davon aß, und einem alten Holztisch, von dem aus Stapel von Büchern, Notizbüchern und Papieren auf geschwärzten Holzregalen bis zur Decke ragten, gab es nur Platz für einen Stuhl und einen schmalen Durchgang zum Fenster. Das Dachgeschoss öffnete sich zur Dachrinne, zu den Sperlingen und Dächern von Paris. Für jede "Dekoration" hingen Kleidung und Wäsche an der Decke aus Schnüren wie Kaninchenhäuten, die in einer Scheune umgedreht und getrocknet wurden. An die dem Fenster zugewandte Wand gestanzt, stand unten ein großes Aquarell mit Bäumen: "An René, meinen langjährigen Freund, Giebel 55". In einem Regal im "Büro" zwischen seinen Manuskripten und dem Bhagavad-Gitâ, meditiert über einen kauernden Buddha aus goldenem Gips. Unten war ein Bild von Ramakrishna.
                      Von den wenigen allgemeinen Reflexionen guter Herzlichkeit bis zum Teenager wird sich René mehr dem jungen Idealisten anvertrauen, zu dem ich wurde. Ausgehend von meinen groben moralischen Behauptungen, meinen künstlerischen Anfängen oder meinem politischen a priori wird er mir verborgene ideologische Grundlagen offenbaren, mich so viele Perspektiven wie möglich auf die entfernten Entwicklungen der Reflexion werfen lassen oder, um eine Bemerkung zu machen, die virtuelle Ernte von Ideen aus einer Analyse erraten.
                     Er lud Künstler oder Dichter, brasilianische Heilige oder Banditen, Staatsmänner oder Propheten zu seinen Vorträgen ein. Marx, Jesus, Van Gogh, Beethoven oder Bach, Khrisna Murti oder Freud lebten für einen Moment in seiner Suppe. Die nackten Füße, die die Erde im Rhythmus des Herzens vor den indischen Tempeln schlagen, der Widerstand der Demütigen gegen die Ausbeutung, das Blut, das der Sonne auf der Spitze der Maya-Pyramiden angeboten wird, oder das rätselhafte Marabout der marokkanischen Steppe, er hat die Welt für mich erweitert.
                     Doch ich fühlte sein Leiden, gefangen in diesem Körper, der vorzeitig durch Armut und Askese gealtert wurde. Auch ihre Einsamkeit, in der ihr übermäßig volles Temperament sie eingeschlossen hatte. Manchmal wurde sein Blick distanziert, auf seinem Gesicht verging wie eine blasse und unergründliche Traurigkeit. Welche Träume scheiterten, welche unerledigten Prüfungen kamen aus dieser stillen Notlage? Manchmal, im Gegenteil, war es im dantischen Brüllen, dass er die Henker von Algier oder die scheinheiligen und feigen Führer zur Hölle rief, dass er die gebleichten Gräber der doppelseitigen Prälaten anprangerte oder die Atombomben auf die korrupten Völker nannte. Die Härte seines Denkens setzte mir dann einige Meilensteine, um mein Leben zu unterstützen.
           Die Rauheit seiner autodidaktischen Schriften und seine heftigen Überzeugungen brachten ihm die Aufmerksamkeit von Romain Rolland, Marcel Martinet, Gabriel Marcel und Léon Chestov.
                      Er wird eine lange und hartnäckige Suche nach dem Absoluten auf Kosten der Not, des körperlichen Leidens, der geistigen Qualen bis zu seinem Tod verfolgen.
                      Dieses Buch erzählt die Geschichte dieser langsamen Zählung, die andere "Abstieg in die Hölle" nennen werden.
                      Als ich ihn am Ende dieser Odyssee traf, war sein verinnerlichter Blick noch immer auf die Welt und das Leben von heftigen Schimmern, konnte aber auch mit Tränen vor einem Grashalm oder einem Kinderblick beschlagen werden. Sein erschöpfter Körper, in dem sich das Leben noch ein wenig wehrte, wurde wie durchsichtig. War er nicht ein Engel auf seinem Dachboden unter den Dächern? Allein, überwältigt von dem Leben, das er sich selbst auferlegt hatte, endete seine Geschichte mit einem Hauch von Sieg: "Es ist ohne Angst, dass ich sehe, wie sich die Gegenwart der anderen Seite nähert. Ja, wirklich, ich habe das Spiel gewonnen. »

                     René Barde hatte längst aufgehört, zu versuchen, zu veröffentlichen:". Meine Arbeit? Schicksal, die Vorsehung wird entscheiden, der Baum wird seine Früchte nicht verkaufen", sagte er, und mir, was einen Korb mit Weidengeflecht am Fluss betrifft, wird er seine Schriften durch Willenskraft anvertrauen.... Es ist mehr als 45 Jahre her, seit er eines Wintertages 1963 in meinen Armen starb. Der Korb versank nicht, und das Schicksal setzte Said Mohamed auf seine Wanderung. Möge man ihm dafür danken, dass er dieses dunkle und leidenschaftliche Leben, das meines Freundes René, "herausgebracht" hat. Bernard M. Collet, Frühjahr 2008 Übersetzt mit www.DeepL.com/Translator